Il Collezionista Di Ossa by Jeffery Deaver

autore:Jeffery Deaver
La lingua: ita
Format: epub
pubblicato: 2012-01-27T16:00:00+00:00

Una delle ultime vittime della folle ossessione di James Schneider, un giovane uomo di nome Ortega, era arrivata a Manhattan da Città del Messico, dove le agitazioni politiche (la tanto declamata rivolta popolare, che era iniziata l'anno prima) avevano reso il commercio difficoltoso. Ma il giovane imprenditore era in città da non più di una settimana quando scomparve. Si apprese che era stato visto per l'ultima volta davanti a una taverna del West Side e le autorità sospettarono immediatamente che si trattasse di un'altra vittima di Schneider. Tristemente, in seguito si scoprì che era proprio così.

Il collezionista di ossa guidò intorno alla New York University per quindici minuti, percorrendo più volte le strade adiacenti a Washington Square. C'era molta gente, in giro. Ma principalmente erano ragazzini. Studenti dei corsi estivi. Ragazzi sugli skateboard. L'atmosfera era festiva, strana. Cantanti, acrobati, giocolieri. Gli ricordava i «musei», giù sulla Bowery, molto popolari nell'Ottocento. Non erano affatto dei musei, ovviamente, quanto piuttosto gallerie, che si accoppiavano con spettacoli burleschi, esibizioni di fenomeni da baraccone e di acrobati, e con venditori che vendevano di tutto, da cartoline francesi a schegge di legno della Vera Croce.

A un certo punto rallentò, ma nessuno voleva un taxi o poteva permettersene uno.

Svoltò in direzione sud.

Schneider legò dei mattoni ai piedi del señor Ortega e lo fece rotolare su un pontile buttandolo nel fiume Hudson affinché l'acqua fetida e i pesci potessero ridurre il suo corpo a un mero agglomerato d'ossa. Il cadavere venne ritrovato due settimane dopo la scomparsa di Schneider e quindi non si seppe mai se la sfortunata vittima fosse viva quando era stata gettata nel fiume. Ma si sospetta che sia stato proprio così. Questo perché Schneider aveva accorciato crudelmente la corda in modo che il volto del señor Ortega fosse soltanto pochi centimetri sotto la superficie dell'acqua; senza dubbio le sue mani dovevano essersi agitate moltissimo mentre il malcapitato guardava in alto l'aria che avrebbe costituito la sua salvezza.

Il collezionista di ossa vide un giovane evidentemente in cattiva salute in piedi accanto al marciapiede. AIDS, pensò. Ma le tue ossa sono sane — e cosi prominenti. Le tue ossa dureranno per sempre...

L'uomo non voleva un taxi e il collezionista di ossa lo oltrepassò, osservando con sguardo famelico la sua sagoma nello specchietto retrovisore.

Riportò gli occhi sulla strada appena in tempo per evitare con una brusca sterzata un uomo anziano che era sceso dal marciapiede, il braccio sottile alzato per fermare il suo taxi. L'uomo fece un balzo indietro come meglio poteva, e il taxi si fermò con una frenata appena più oltre.

L'uomo aprì la portiera posteriore e si sporse all'interno. «Dovrebbe guardare dove sta andando.» Lo disse in tono informativo. Senza collera.

«Mi scusi», mormorò contrito il collezionista di ossa.

L'anziano esitò per un istante. Guardò la strada, ma non vide altri taxi. Salì a bordo.

La portiera si chiuse con un tonfo.

Vecchio e magro, pensò il collezionista di ossa. La pelle si sposterà sulle ossa come seta.

«Allora, dove andiamo?» domandò.

«East Side.»

«Perfetto», disse mentre indossava il passamontagna e girava bruscamente il volante verso destra.

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